Myndheimur Guðmundar Thoroddsen er sérstakur og nokkuð sláandi. Á klippimyndum hans má sjá skrítna karlmenn sem virðast ráfa um í einhvers konar tómi, sumir í jakkafötum og aðrir á nærbuxunum, en öllum virðist þeim mikið niðri fyrir; þeir eru einbeittir og uppteknir af einhverju sem við vitum ekki alveg hvað er. Guðmundur segir sjálfur að þetta séu bara „karlfífl að gera eitthvað sem þeir halda að sé merkilegt en er bara helvítis vitleysa og rúnk”.
Þótt verk þessi séu gamansöm er ómögulegt annað en að sjá í þeim vissa samfélagsgagnrýni – ádeilu á hið karllæga samfélag sem upphefur störf og athafnir karla sem þó reynast ansi oft ekki hafa hundsvit á því sem þeir eru að fást við og klúðrað málum aftur og aftur fyrir sér og öðrum. Klippimyndir eru sérstaklega gott tæki til að koma slíkum skilaboðum áleiðis og þannig var þeim einmitt beitt þegar myndlistarmenn fóru fyrst að nota þessa aðferð fyrir hundrað árum. Í meðferð dadaista, eins og Hönnu Höch, varð klippimyndin að beittu pólitísku vopni þar sem auglýsingaefni og tímaritsmyndir fengu nýtt líf. Klippimyndir urðu líka vinsælar eftir seinni heimsstyrjöldina þar sem þær nýttust vel til að ögra og gera grín að vestrænu neyslusamfélagi, t.d. hjá Richard Hamilton og Erró. Verk Guðmundar eru ólík þeim að því leyti að hann endurnýtir ekki prentað efni beint heldur teiknar eða málar eftir fyrirmyndum og klippir svo út, en niðurstaðan er keimlík og áhrifin ekki síður beitt.
Því fer fjarri að klippimyndir þurfi eingöngu að snúast um pólitískt innihald. Þetta er myndrænn miðill og kallar á sams konar sjónræna ögun og málverk eða ljósmynd. Þetta skynjar Guðmundur, enda hefur hann áður fengist við bæði málverk og skúlptúr, og klippimyndir hans eru langt frá því að vera neitt kraðak af klippum og myndefni. Í þeim er vel skilgreind dýpt eða þrívídd þótt Guðmundur leyfi sér að leika með hlutföll og stærðir. Myndbyggingin getur virkað losaraleg við fyrstu sýn en þegar betur er að gáð er hún nákvæmlega hugsuð til að undirstrika tilgangsleysi og sjálfsbirgingshátt karlanna.
Verkin eru húmorísk en gamanið er oft grátlega grátt. Það er eitthvað barnalegt við þessa karlmenn og stússið á þeim. Þeir ana um eins og örlög heimsins velti á þeim, þeir troða sér fram og frekjast og sjálfum finnst þeim allt sem þeir gera afskaplega merkilegt, ef ekki beinlínis hetjulegt. Leirverkin á sýningunni undirstrika þessa hugsanabrenglun karlaveldisins. Þetta eru eins konar krukkur sem minna á verðlaunabikara í íþróttum, skreyttar flúri sem minnir sterkt á typpi. Með þessum hætti – virðist Guðmundur vera að segja – verðlauna karlarnir sjálfa sig og hver annan fyrir ímynduð afrek og viðhalda þannig goðsögninni um eigin verðleika og mikilvægi.
Jón Proppé
//
The world we encounter in Thoroddsen’s cut out pictures is strange but striking. We see odd men wandering about in a directionless space, some wearing suits and others in their underwear, but all of them very preoccupied; they are focused and busy doing something though it is hard to see exactly what. Thoroddsen himself doesn’t mince words, saying that they are just “stupid males doing something that they think is very important but is really just onanistic nonsense.
Though these pictures are definitely humorous it is hard not to see in them a social critique targeting the patriarchal traditions that value men’s work and interests above all, even though many of them have proven time and again that they have no idea what they are doing and often fail spectacularly, harming both themselves and others. Cut outs and collages are an excellent medium for delivering such messages and that was how they were frequently used when artists first started to employ the method a century ago. In the hands of Dadaists such as Hanna Höch the collage became a powerful political weapon where advertisements and magazine photographs were reused to target authorities and the ruling classes. After World War II collages became popular again, proving useful in criticising and ridiculing Western consumerism and society, e.g. in the works of Richard Hamilton and Erró. Thoroddsen’s pictures differ from theirs in that he doesn’t reuse printed material directly but paints or draws his figures before cutting them out. The effect, however, is similar and the humour just as sharp.
Cut outs and collages are not, of course, just about the content. This is a visual medium that demands every bit as much discipline as painting or photography and Guðmundur is acutely aware of this, having himself worked in many media, including painting and sculpture. His pictures are far from being just a jumble of images. They have well-defined depth and dimension though Guðmundur plays around with proportions and the size of his figures. The construction can seem a little loose at first glance but is in fact perfectly calculated to underline the pompous futility of his male characters.
Though there is a great deal of humour in all this, there is also a bitterly ironic, even angry, edge to Guðmundur’s work. There is something infantile about these funny little men. They strut around as though the fate of the world depended on them, they bully and push and feel that everything they do is supremely important, if not heroic. The earthenware sculptures in the exhibition underline this delusion of the patriarchal mentality. They are urns, resembling sporting trophies, decorated with what looks to be penis symbols. In this way – Guðmundur seems to be telling us – men reward themselves and each other, thus maintaining the myth of their superiority and importance.
Jón Proppé